Сегодня футбол по телику.
Он бьется, как в проруби лещик,
Закатывает истерику.
В другой половине дома
Соседка, опер любительница,
Пролушивает "Нессун дорма".
Никто и не спит, лишь битница
В квартире над ней, читая
Лауреата премии Пулитцеровской,
Моргает глазами. И стая
Ворон рассаживается по улице.
Бросаю избу-учильню.
Записываюсь в странники блудные.
Футбол. Воронье. Пуччини.
Полнолуние пополуденное.
